Los Knicks abrieron de una patada una puerta cerrada durante veintisiete años

Madison Square Garden llevaba mucho tiempo esperando ese sonido final.

No era el ruido de una buena noche de fase regular. Tampoco la alegría breve de una victoria en primera ronda. Era un sonido más viejo, con polvo alrededor: desde 1999, los Knicks no estaban tan cerca de las Finales. El cuarto partido ante Cleveland acabó 130-93, y cuando el marcador ya se había roto, el pabellón no se relajó de inmediato. Parecía comprobar que aquello era real.

Nueva York no abrió la puerta con un solo tiro heroico.

La fue empujando posesión a posesión. Cuando Jalen Brunson tenía el balón, la defensa de Cleveland retrocedía medio paso, porque podía pararse en la media distancia o soltar el pase al lado débil. Karl-Anthony Towns abría la cancha y luego bajaba al poste para obligar a la ayuda. Josh Hart y OG Anunoby no estaban allí para hacer bonita la noche. Estaban para convertir cada balón dividido en un balón de los Knicks.

Ahí vive este equipo.

Las estrellas tienen luz, pero el grosor es lo que hace daño. Alguien golpea el cuerpo en el rebote, alguien ocupa la línea de carrera, alguien se queda clavado en el arco para que el defensor no pueda hundirse. Cleveland ya había sentido esa presión antes en la serie, pero en el cuarto partido demasiadas posesiones se parecieron: primera penetración cerrada, segundo pase tarde, tercer tiro fuera del ritmo que quería.

Donovan Mitchell todavía intentó dejar una llama para Cleveland.

Un jugador así no deja el balón solo porque el marcador se haya vuelto feo. Pero el baloncesto a veces es cruel de una forma sencilla: el fuego de uno puede iluminar un tramo, no toda la noche. Las respuestas de los Cavaliers se fueron dispersando. El movimiento de los Knicks parecía cada vez más una red. Cuando la diferencia se abrió para siempre, la pregunta dejó de ser quién podía alcanzar a quién. Era quién seguía creyendo que alcanzar existía.

El aficionado de Nueva York no recordará solo una barrida.

Recordará a Brunson mirando el reloj, a Towns recibiendo arriba y haciendo que el Garden contuviera el aire, al banquillo de pie con las toallas, y todos esos años en los que los Knicks fueron tratados como chiste, como mercado sin orden, como edificio famoso con poco más. Las resurrecciones deportivas rara vez parecen cine. Suelen ser largas, ásperas y llenas de golpes. Esta carrera de los Knicks tiene esa textura: no fingir elegancia, sujetar al rival y estirar el marcador.

Las Finales no serán fáciles por una paliza.

El equipo que salga del Oeste traerá otro cuerpo y otro ritmo. A Brunson le llegarán dos contra uno más agresivos, Towns será arrastrado a más cambios defensivos y cada tiro de los aleros de Nueva York volverá a ser examinado. Esa será otra historia. En esta noche, los Knicks abrieron la puerta. No en silencio. De una patada.

Después de veintisiete años, el Garden puede volver a escribir junio en su calendario.

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